Big Fish

Drôle de surprise que ce dernier Burton. Où la fantaisie du réalisateur semble s'être envolée, ne laissant derrière elle qu'un relent pédagogique digne du "Cercle des poètes disparus". Où l'imagination fantasque du génial réalisateur d'"Ed Wood", "L'étrange Noël de Mr Jack" et "Edward aux mains d'argent" s'est-elle logée dans "Big Fish"?

Depuis l'affligeant "Planète des singes", Tim Burton, auteur d'oeuvres qu'on trouvait délicieuses, semble choir dans ce qu'Hollywood peut faire de pire, vendu comme le meilleur.
Toutes tellement cliché, ces images lisses destinées à glorifier un père mourant aux yeux des spectateurs, tandis que le personnage du fils rame derrière nous pour y voir clair. Le bon géant, le gentil loup-garou, l'escroc au grand coeur, ma sorcière mal-aimée, jusqu'à la bru et sa propension à se tripoter le ventre plus que nécessaire (car il est l'élément central, ce futur enfant pour lequel le fils repentant souhaite connaître l'histoire de son géniteur), et cet enterrement où chacun affiche une sérénité bouddhique, n'en jetez plus, c'est désespérant. Tellement abracadabrante, cette histoire, que le sujet de la transmission est noyé dans les surenchères métaphoriques. Les bons sentiments, faut-il le redire, ne font pas toujours oeuvre. A saluer tout de même, Jessica Lange, exacte.